Eu podia escrever um livro de auto ajuda. Mas j\u00e1 h\u00e1 tantos. Eu poderia escrever algumas receitas, mas tudo j\u00e1 est\u00e1 devidamente catalogado. Criar seria apenas variar alguns detalhes. Eu podia escrever um livro de sonetos, mas isso poderia encher a paci\u00eancia de dois ou tres leitores que teriam a pachorra de o ler. Eu poderia fazer um album das minhas melhores fotos e talvez eu conseguisse meia d\u00fazia. Eu poderia deixar de ser pern\u00f3stico e criar alguma coisa original, mas a s\u00edndrome da mediocridade me contagiou irremediavelmente e j\u00e1 n\u00e3o passo de um pretensioso escritor de bobagens. Me leio consternado. Onde anda aquela antiga verve?! Onde anda escondida aquela poesia? Onde anda a minha paci\u00eancia em transbordar o a\u00e7ude e burilar palavras pontiagudas? Palavras que feriam a pele dos meus sentidos e furavam meus ouvidos feito a\u00e7o do arame. O universo anda t\u00e3o repleto de palavras vazias. Parecem formigas carregando folhas em correi\u00e7\u00f5es non-sense. Eu gosto de observar os formigueiros e uma vez – ligeiramente embriagado – deitei-me sobre um deles. Algumas lembran\u00e7as da inf\u00e2ncia que me assediavam perderam o encanto. Onde anda aquela saudade de mim quando crian\u00e7a? Estou ficando velho – estou ficando amargo?! N\u00e3o, n\u00e3o pode ser! Odeio velhos carcomidos, reticentes, resmungantes, desvalidos. \u00c9 de embrulhar o est\u00f4mago! Eu quero de novo a minha juventude, eu quero o meu elixir da longa vida. Eu quero de novo ser o que sempre fui. At\u00e9 agora pouco – e como faz t\u00e3o pouco! Ufa… eu vou \u00e9 virar essa p\u00e1gina!<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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